Я хочу под такую музыку написать. Обычно не люблю писать в Интернет. Но, как видите, пишу часто. Кто-то забыл, кто-то разлюбил, кто-то похоронил, кто-то помнит. Как из песни КиШа строчка "За 4 дня меня убили 9 или 10 раз", и ещё мне нравится оттуда же "Затем в овраге среди скал свой череп я в кустах искал". Я сегодня вам расскажу не о своей боли или радости, не о смысле жизни или о своих бедных мальчиках, не о том что разрывает душу на части и даже не о том и ни о тех, кто собирает её снова. Я вспоминаю часто один рассказ, который прочитал на просторах сети. Я не знаю как зовут автора, как он назывался, помню как искать, но так и не смог найти, как бы не пытался.
Два любящих человека жили в доме у кладбища. Это были мужчины. Они любили друг друга так трепетно и нежно, что от любовь была практически болезненной и сдавливала грудь, сжимала горло. Мне это известно. Какого плакать от любви, целовать эти руки и обожать до физической боли. Не совсем мне...но чувствовал я. А я опять отвлёкся. Я не помню описания их внешности. Один подходил к другому, обнимал его, вдыхая запах корицы и сигарет. Его любимый много курил. Они смотрели в окно, а потом, вечером, они лежали у камина, читали или просто прижимались друг к другу. Один предложил другому сблизиться так красиво и неожиданно, что это был даже не секс, а акт настоящей любви. Я помню строчку "я никогда не был против подобных отношений". И это продолжалось. Чистая и свежая как вечерний летний ветер любовь, приправленная "запахом корицы и свежевыкуренной сигареты". Однажды они пошли гулять, один кутал другого в своё пальто, а какие-то люди сказали "Это те два педика из дома рядом с кладбищем".И тогда тому парню, от чьего лица шло повествование стало не по себе. Он поругался с любимым, ему не понравилось что о них так думают, и что так его называют. Любимый ничего не ответил. Он просто ушёл. Часы превратились в дни, потом в недели. Беспросветная тихая боль, скрытая от всех, душащие слёзы и одна пустая надежда, которая еле дышала. А потом любимый вернулся. Тем же вечером парень прятал на груди любимого своё лицо, плакал, и мне запомнились слова, которые он сказал "Не уходи. Без тебя всё пошло прахом". И они снова были счастливы дома, в уюте и тепле, согревали друг друга любовью и нежностью, а в воздухе чувствовался неповторимый и самый дорогой на свете аромат корицы и сигарет.
Но любимый всё равно ушёл. Он оставил записку "Смерть оставила мне свой номер телефона". Он попросил знаете чего в этой записке? Ждать. Потому что он не мог позволить никому их разлучить. Он однажды просто пообещал быть рядом с ним вечно. Рассказчик снова остался один. Он каждый день ходил на могилу своего любимого. Я не помню что там описывалось, но он точно плакал. Не навзрыд, а тихонечно, чтобы только ветер слышал эту грустную историю и стирал слёзы с лица. И вот я совершенно отчётливо представлял старый дом, кладбище, могилу и осеннюю листву. Парня в чёрном замшевом пальто и сером шарфе почему-то. Странно, я не мог представить их лиц. Только руки...плечи. И запах корицы и свежевыкуренной сигареты. На коже любимых этот аромат совсем иной, нежели на нас.
И любимый вернулся. Любимый. В один из дней он просто появился в дневном проёме. Иногда смерть не даёт нам права выбора. Но ради любви он смог победить её и вернуться. Живым.
Я прочитал этот рассказ года, может, 4 назад. И я тогда помню, что плакал. Сейчас я тоже плачу. Так же тихо. Рассказ без приключений и особого экшена, захватывающего сюжета очень глубоко запал мне в душу. Это было красиво. А значит, что автор добился чего хотел. Как в одном фильме было "Заставишь меня плакать сейчас-значит, писатель".
Я больше не в силах ничего просить. Я сделал всё что мог. Я не могу предать, забыть, вычеркнуть. Это было бы как предать свою душу. Скажите мне что я-псих, шизофреник, идиот, глупый дурак. Каждый раз когда я говорю своему другу или кому-то ещё фразу "Ну пока, увидимся", сажусь в транспорт или иду пешком, закуриваю, втыкаю наушники, в моих глазах просыпается тёплый и прекрасный мир, и я в нём, всё так красиво и излюбленно. И хотя бы нанемного я чувствовал себя хранителем удивительной феноменальной тайны, и я лелеял её. А ты говоришь, бросай. Нет, Рицка-кун, я так не поступлю. Слабак, псих, больной-да. Но не предам. И не убью. Я постараюсь помочь, как помогали мне и как согревали мне душу они.
Я помню, что это точно был солнечный день, когда я нашёл этот рассказ. А потом он исчез. И будто бы не было ни того дневника, ни автора, ни этого рассказа. Но мысли о нём часто отправляют меня в уютный тёплый дом, в воздухе которого веет корицей и сигаретами, и где двое любящих людей крепко держат друг друга за руку. Даже вопреки самой смерти. "И даже смерть не разлучит нас". Я, читая его, заплакал. А значит, автор-настоящий писатель.
Два любящих человека жили в доме у кладбища. Это были мужчины. Они любили друг друга так трепетно и нежно, что от любовь была практически болезненной и сдавливала грудь, сжимала горло. Мне это известно. Какого плакать от любви, целовать эти руки и обожать до физической боли. Не совсем мне...но чувствовал я. А я опять отвлёкся. Я не помню описания их внешности. Один подходил к другому, обнимал его, вдыхая запах корицы и сигарет. Его любимый много курил. Они смотрели в окно, а потом, вечером, они лежали у камина, читали или просто прижимались друг к другу. Один предложил другому сблизиться так красиво и неожиданно, что это был даже не секс, а акт настоящей любви. Я помню строчку "я никогда не был против подобных отношений". И это продолжалось. Чистая и свежая как вечерний летний ветер любовь, приправленная "запахом корицы и свежевыкуренной сигареты". Однажды они пошли гулять, один кутал другого в своё пальто, а какие-то люди сказали "Это те два педика из дома рядом с кладбищем".И тогда тому парню, от чьего лица шло повествование стало не по себе. Он поругался с любимым, ему не понравилось что о них так думают, и что так его называют. Любимый ничего не ответил. Он просто ушёл. Часы превратились в дни, потом в недели. Беспросветная тихая боль, скрытая от всех, душащие слёзы и одна пустая надежда, которая еле дышала. А потом любимый вернулся. Тем же вечером парень прятал на груди любимого своё лицо, плакал, и мне запомнились слова, которые он сказал "Не уходи. Без тебя всё пошло прахом". И они снова были счастливы дома, в уюте и тепле, согревали друг друга любовью и нежностью, а в воздухе чувствовался неповторимый и самый дорогой на свете аромат корицы и сигарет.
Но любимый всё равно ушёл. Он оставил записку "Смерть оставила мне свой номер телефона". Он попросил знаете чего в этой записке? Ждать. Потому что он не мог позволить никому их разлучить. Он однажды просто пообещал быть рядом с ним вечно. Рассказчик снова остался один. Он каждый день ходил на могилу своего любимого. Я не помню что там описывалось, но он точно плакал. Не навзрыд, а тихонечно, чтобы только ветер слышал эту грустную историю и стирал слёзы с лица. И вот я совершенно отчётливо представлял старый дом, кладбище, могилу и осеннюю листву. Парня в чёрном замшевом пальто и сером шарфе почему-то. Странно, я не мог представить их лиц. Только руки...плечи. И запах корицы и свежевыкуренной сигареты. На коже любимых этот аромат совсем иной, нежели на нас.
И любимый вернулся. Любимый. В один из дней он просто появился в дневном проёме. Иногда смерть не даёт нам права выбора. Но ради любви он смог победить её и вернуться. Живым.
Я прочитал этот рассказ года, может, 4 назад. И я тогда помню, что плакал. Сейчас я тоже плачу. Так же тихо. Рассказ без приключений и особого экшена, захватывающего сюжета очень глубоко запал мне в душу. Это было красиво. А значит, что автор добился чего хотел. Как в одном фильме было "Заставишь меня плакать сейчас-значит, писатель".
Я больше не в силах ничего просить. Я сделал всё что мог. Я не могу предать, забыть, вычеркнуть. Это было бы как предать свою душу. Скажите мне что я-псих, шизофреник, идиот, глупый дурак. Каждый раз когда я говорю своему другу или кому-то ещё фразу "Ну пока, увидимся", сажусь в транспорт или иду пешком, закуриваю, втыкаю наушники, в моих глазах просыпается тёплый и прекрасный мир, и я в нём, всё так красиво и излюбленно. И хотя бы нанемного я чувствовал себя хранителем удивительной феноменальной тайны, и я лелеял её. А ты говоришь, бросай. Нет, Рицка-кун, я так не поступлю. Слабак, псих, больной-да. Но не предам. И не убью. Я постараюсь помочь, как помогали мне и как согревали мне душу они.
Я помню, что это точно был солнечный день, когда я нашёл этот рассказ. А потом он исчез. И будто бы не было ни того дневника, ни автора, ни этого рассказа. Но мысли о нём часто отправляют меня в уютный тёплый дом, в воздухе которого веет корицей и сигаретами, и где двое любящих людей крепко держат друг друга за руку. Даже вопреки самой смерти. "И даже смерть не разлучит нас". Я, читая его, заплакал. А значит, автор-настоящий писатель.